Соберись. Она сейчас заговорит, начнет беседу. Что-то спросит. Спросит, как я. Что я делал. Спросит о тебе, хотя я все уже давно сказал, и мне больше нечего добавить. Соберись. Веди себя нормально. Обычно. Улыбнись ей. Хотя бы сделай вид, что пытаешься. Бога ради, взгляни ей в лицо. Хоть на секунду. Оно нормальное – ни крови, ни проломленного черепа. И глаза – живые.
Хватит.
Прекрати.

Иногда я слышу только звук своего дыхания, и ничего больше.
Она смотрит на меня. Внимательно. Делает выводы. Она замечает все – любое мое нервное движение. Поэтому я стараюсь сидеть тихо, не ерзать. Не хочу быть открытой книгой. Меня и без того легко прочесть, так зачем мне выдавать себя еще больше? Не хочу играть в поддавки.
Стоп. Это не игра. Я об этом постоянно забываю. Не игра. Больше не игра. Это как шутка, только соли в ней нет. Ничего нет. 
В уголке правого глаза Эллы крохотное пятнышко. Размазалась подводка. Черная. Или темно-коричневая. Не знаю. Шерлок бы уже назвал марку. Он бы знал, почему она размазалась. Знал бы, что за этим стоит, всю историю «от» и «до».
А я могу только сочинять истории.
— Как дела, Джон?
Как дела. Да откуда мне знать?
— Нормально.
Самый общий, самый обычный ответ. Банальный и простой. Ничего не значащий. Как знаки препинания. И несущий столько разных смыслов. Он может значить: оставьте меня в покое, не спрашивайте. Он может значить: не твое чертово дело.
— То есть… насколько это вообще возможно, — ну что за чушь я несу! – В сложившихся… обстоятельствах.
Та лужа крови на тротуаре. Она навеки впечаталась в мой разум, выжжена в нем. Пульса нет. Запястье теплое, оно и должно быть таким. Теплая кожа. Повсюду кровь. Он заставил меня увидеть нечто, что я хотел бы забыть, хотел бы притвориться, что не видел этого никогда. Не выходит. Еще была записка, напоминает Он. Да не было никакой записки, Шерлок. Это все ложь.
Прекрати. Не думай об этом.
Улыбнись. Загляни ей в глаза, хоть раз. Наплюй на то, что это тебе неприятно.
— Нет… ничего… забудьте.
Еще сорок три минуты, и я свободен. 

(с)